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Chuva grossa temperatura em 18°C & previsão de temporal para todo o resto da madrugada. Alguns serviçais da APSP (Agência Privada de Segurança Pública) montam guarda em frente à enorme silhueta escurecida do hotel, suas linhas arquitetônicas em verticalização vertiginosa, progresso sempre acima de tudo, um cinza que se funde com o do céu.

Traiçoeiras sombras da metrópole tomam variadas formas, se aglomeram – uma formação pseudomilitar do caos em variadas cores, tudo em todos, em coreografias não ensaiadas agressivas aos olhos, todos vestindo máscaras anti-gás: Prostitutas punks seminuas, moicanos, não-depiladas com pelos tingidos e argolas pelos corpos; Transsexuais cibernéticas com aparatos orgásmicos eletrônicos, vestimentas fetichistas, corpos quase sintéticos; DJs vestindo seus sistemas-de-som, carregando samplers portáteis, sons pornográficos, dadaísmo musical sexual subliminar e som de maquinaria pesada.

Antes que os agentes privados possam esboçar qualquer reação, drogas sintéticas em aerosol – a mais recente inovação no campo dos entorpecentes – carregam o ar de sensações: ecstasy em spray, anfetaminas em inaladores, substâncias lisérgicas em grandes cilindros pressurizados. A imersão na supra-realidade entorpecida permite a aproximação do aglomerado, sob denso som industrial – motores rugindo e regendo o som de vozes orgiásticas e digitalizadas em ritmos pesados repetitivos penetrantes. Os ex-agentes, agora invadidos e penetrados por um enorme leque de desejos desconhecidos, são subjugados pelos ritmos e sensações: peles umidecidas criam seu próprio relevo em uma nova vegetação de pelos eriçados, membros eretos e contrações involuntários da uma grande variedade de músculos. Mãos querem tocar, sentir texturas, testar tecidos. Algumas prostitutas lhes removem das fardas e lhes dão um banho de lubrificante. Corpos se esfregam... os agentes deslizam suas mãos por variadas cores, pele suave de seios com mamilos cobertos, ventres com espartilhos nus ao centro, pescoços realçados por luz negra, dedos envolvidos pelo calor de orifícios úmidos. Mãos tatuadas delicadas vestindo socos-ingleses cortam o ar e atingem em cheio o rosto e o corpo de um dos agentes, que vai ao chão. Chute de calcanhar com salto-alto no ventre derruba o outro. As musas punks usam os agentes como montaria. Os açoitam e domam enquanto uma lâmina vibratória é ligada, trilhando os pescoços dos porcos quase que em câmera-lenta e fazendo seu sangue cancerígeno escorrer e borrar em contato com a água da chuva.

Os seres se movem em sua graça agressiva de animais urbanos, infectando a esterilidade dos espaços-feitos-mercadoria, pichando e grafitando paredes, chão, teto e mobiliário com slogans insurgentes, atingindo finalmente o salão de festas, onde há poucos instantes terminava a coletiva de imprensa com o artista da VTPMP: microfones em punho, tripés armados, transmissões viajando pela fibra ótica – ao vivo e em cores, tudo no mesmo lugar mas pronto pra ser empacotado e ir.

O artista da VTPMP nota a presença daquilo que seus olhos consideram uma concorrência inaceitável, uma ameaça a seu domínio midiático, um ruído em todos os sentidos e meios de expressão. A presença da pequena turba é um distúrbio semiótico inevitável:

artista da VTPMP: “Turminhas de rebeldes pseudo-vanguardistas nostálgicos por uma realidade inacessível a suas mentes sempre aparecem em minhas festas. É claro que EU me encarrego de enxotá-los com muita classe, lhes preparando uma bandeja com tudo o que tem do bom e do melhor em matéria de comes e bebes. Esses pedintes sempre aceitam quietinhos. A abundância de minha arte é irrecusável, meus caros.”

Jornaleiros: “HaHhahAhA!”

Mas a presença destoante no salão emudece as gargalhadas rapidamente. Uma das bem-equipadas transsexuais toma frente, uma de suas correntes serpenteando no ar, atinge em cheio a façe direita do artista da VTPMP, que ganha um belo e sangrento sorriso vermelho de extensão até quase sua orelha direita.

Transsexual acorrentadora: “Estamos aqui pra pegar TUDO. Mas não vamos embora satisfeitos com apenas isso. Não somos artistas e nem o pretendemos. Muito pelo contrário: cada um de nós é célula de um corpo artístico muito maior, não-individual, sem identidade egocêntrica. O artista da VTPMP não passa de uma semente de onde deve desabrochar algo maior. Nosso prazer começa em seu sangue para não mais terminar.”

A música que toca em altos brados torna a apresentação da anfitriã quase ininteligível. Logo todos envolvem as frágeis células da imprensa como anticorpos da metrópole, misturam a todos, a massa de corpos coesa, orgânica, ávida, faminta. Um estupro dominador coletivo ao-vivo simbolizando a infecção inesperada em um sistema de assepsia. A bactéria hospitalar social. Uma fagocitose em massa dos membros da imprensa, envolvidos por corpos, ácido úrico, digeridos lentamente pelo organismo anti-social, acorrentados, amarrados. Berram seus pavores parecendo quase prazerosos. As prostitutas punks riem como hienas histéricas inebriando a todos com sua sensualidade suja. O indesejável desejado – trabalhadores midiáticos senvindo de atores em frente a suas ferramentas, penetrados por membros plásticos lubrificados com cuspe, vestidos por garotas que estampam seus rostos com sorrisos vingativos e cruéis. Apenas alguns estupros, se comparados a todos os outros que eles mesmos perpetraram. A mídia – sistema-de-estupro teledirigido – provando um pouco de suas próprias práticas pela retro-via.

Os índices de audiência vão às nuvens-de-chumbo. Os editores choram de alegria o sangue derramado via-anal pelos bravos soldadinhos inocentes da mídia (tudo pelo maior furo de reportagem de todos os tempos de ontem, que será superado pelo de amanhã). Uma das prostitutas destrói uma das câmeras disposta em um tripé, pega o tripé e o reutiliza em sua própria câmera de captação em alta velocidade. Posiciona rapidamente o equipamento no centro da sala enquanto o artista é acorrentado a uma cadeira diretamente no centro do campo de visão da lente. Parece bem menos real no display. Ela ri de seu aspecto ridículo e coloca a câmera para gravar. Sua colega tira da meia uma pequena esfera cinzenta de aproximadamente 23 mm, adornada por muitos espetos – algo parecido com um ouriço high-tech. Puxa com violência o maxilar do artista da VTPMP, abrindo sua boca, e espetando com força a esfera em seu palato – o artista emite um som abafado – o rosto da garota é adornado com um jovial sorriso de satisfação enquanto envolve o rosto do artista da VTPMP com um grosso cinto de couro e o trava, movendo-se logo depois para longe.

Enquanto se confundem linhas de dunas orgânicas dispostas em tons do creme ao café e os trabalhadores da mídia têm a experiência de suas vidas, um estalo alto, agudo e dominante é emitido do artista da VTPMP. Arcos vermelhos a delinear os espaços vazios, para o alto, para os lados, todas as direções. Sua última obra de arte feita com sangue proveniente de atos violentos – abstrata, temporária, adornando alvas paredes de um salão de eventos.

A câmera de captação em alta velocidade anuncia o fim da memória com um bipe. O salão se esvazia e as sombras se desfazem. A ação não durou mais que alguns milhares de microssegundos. Quando os reforços da APSP chegam, encontram nada além de uma câmera em um tripé e panfletos, cobrindo completamente o chão & os corpos exaustos, contendo release sobre a intervenção. (O magnata da mídia queria aproveitar cada momento das câmeras ligadas: “se vocês chegarem antes do desfecho eu faço questão de cortar as cabeças de cada um de vocês!!!”)

A câmera de captação em alta velocidade anuncia o fim da memória com um bipe. Comerciais. A audiência foi alta & amanhã só vão lembrar quando aparecer nos jornais.

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É tarde parcialmente nublada com pancadas de chuva e previsão de temporal para mais tarde. A matilha de lobos domesticados arfando, ansiosa para transbordar páginas, entupir ondas de rádio e estufar páginas de TVs e computadores com mais um pouco de publicidade sobre mercadoria cultural. O artista da vanguarda, atrasado. (é claaaro...) Ninguém supreso. Tudo esperado. É artístico se atrasar. É vanguardista não respeitar horários numa sociedade de tempo contabilizado em microsegundos de produção incessante incessante-incessanteincessante.

Após muitos milhares de microssegundos de espera & alguns automóveis a mais para fora da fábrica & algumas crianças a mais mortas na áfrica (como se alguém ligasse. HA. HA. HA.) & alguns Kms a menos de florestas no globinho azul-virando-preto&cinza, aparece! Aparece! E COMO! Alí está ele... o artista de vanguarda! Mas não é qualquer vanguarda não, meirhmão! É da Vanguarda Tediosa Pela Morte Do Prazer (a partir de agora chamada pela sigla VTPMP). E claro que, sendo não de UMA vanguarda, mas DA vanguarda, aparece em grande estilo, trajando vanguardismo da cabeça aos pés. Uma touca de couro de feto abortado adorna sua caixa craniana, escondendo a calvice (dando toque mais jovial, um ar casual pra esse senhor modernoso); A jaqueta de pneu queimado emana odores a metros de distância (um raio de aproximadamente 5m, medido e conferido); calças de latex reciclado de camisinhas fora da validade para levantar o bumbum flácido (adooooro!); por fim, réplicas de botinhas de exército (acho chic & glamouroso).

Os flashes da matilha disparam tudo se ilumina o artista quase esboça sorriso mas consegue manter a postura fingindo odiar tudo isso mas ama muito tudo isso. (é claaaro... é claaaaaaro!) Sem demorar mais que 1 microsegundo, muitos dos lobinhos domesticados já levantam suas mãos, fingem carinhas curiosas, escondem seu enorme ego auto-indulgente de soldados midiáticos, simulam sua verdadeira desconhecida ignorância.

O assessor do artista, Jackson Lamb'bola, aponta um. E a pergunta dispara no ar:

Jornaleiro #02: “Senhor artista, o senhor--”

artista da VTPMP: “Desejo ser chamado de Alteza, hoje. Por favor.”

Jornaleiro #02: “Hã... Hum. Vossa Alteza poderia iniciar nos dando alguns detalhes sobre vossa obra para as massas ou até pra rico pomposo que finge entender de arte mas na verdade é só pose?”

artista da VTPMP: “Essa pergunta enjoativa não poderia vir em melhor hora. Na verdade todos já deveriam saber que a vanguarda obsoleta da pós-modernidade é na verdade uma inveja sobre o que foi feito e isso é um desejo supra-ideológico de superação que leva a novas frustrações. Esse frustracionismo ontologicamente instituido é o gancho cotidiano de morte sobre o ideal de super-homem digerido, refluxado, ulcerando o estômago da filosofia. A contemporaneidade da morte neste quadro de redenção do indivíduo metropolitano é evidente. Quer dizer... Vamo lá: Filhinho morre com bala perdida e zap! Tchau nenêm! Melhor pra ti que não passou fome, não entrou pro tráfico muito menos pra polícia, nem teve que trocar boquete por crack. Enfim. Essa é minha poética sem ética. Pura estética – nada estática – estica até arrebentar e vazar sangue.”

Todos: “Uau!”

O assessor do artista continua a apontar caras empalidecidas pelos flashs e curiosidade dissimulada:

Jornaleiro #05: “De onde veio a idéia de usar sangue real, proveniente de acontecimentos violentos, em suas obras? Como é na prática? Como se dá este 'fazer artístico'?”

artista da VTPMP: “Eu simplesmente sempre fui muito atento à violência urbana. A violência é uma das poucas coisas constantes em uma sociedade guiada pelo volúvel, onde tudo muda constantemente conforme as vontades às quais somos induzidos. Disseram que a colonização, o imperialismo e a globalização destruíram a cultura dos países de 3º mundo, grupo no qual o nosso está inserido, mas eu acho isso um pessimismo danado. É coisa de comunista sonhador. É só você olhar ao redor e consegue ver que uma nova cultura foi criada. A colonização, o imperialismo e a globalização foram ótimos para os artistas realmente interessados a ir além. Eu vi que com a fim da cultura popular – tão cafona e velha – surgiu uma nova cultura: a cultura da violência. Essa é a nossa nova cultura. Eu vi um nicho inexplorado dentro disso. Então eu pensei: “Porra! O sangue, os tiroteios, as execuções, os batalhões de polícia, as mortes, o tráfico, a fome... isso tudo é um puta capital cultural, gentxi!”. O nosso novo capital cultural a ser explorado está no sangue que jorra de nosso cotidiano. Então eu comecei a pensar em formas de transformar isso em arte (e vender bem caro, claro, pra milionários de países desenvolvidos).

A primeira coisa que eu fiz foi comprar um rádio-amador e arrumar um colete a prova de balas. Esse rádio atualmente fica 100% do tempo sintonizado em freqüência policial. Quando sei de uma ocorrência, pego meu colete e vou ao local. Munido de uma esponja, tento encontrar algum azarado que tenha sido baleado, esfaqueado ou atropelado, e sugo com a esponja todo sangue que porventura o coitado tenha derramado e guardo em um pote com anti-coagulante. Pedaços de pele, cabelo, ou matéria orgânica que estiverem disponíveis na cena também são bem-vindos. Então eu pego todo esse material e componho retratos – muitas vezes de amigos meus – com ele, e deixo coagular.”

Um dos soldadinhos-de-chumbo midiáticos levanta a mão com certo receio:

Jornaleiro #03: “Já tentaram analisar essa relação de retratos de amigos seus com o sangue. Qual é a idéia, afinal, que norteia esse conceito?”

artista da VTPMP: “Isso quer dizer que hoje o sangue é meu melhor amigo, ok? Tá legal? É. Isso! Quanto mais sangue eu vejo, e eu pego e eu cheiro, mais arte minha aparece e mais dinheiro na minha conta vai surgir, meu bem.”

O assessor faz sinal de que a última pergunta se aproxima. Todos os predadores da (des)informação fazem grande alvoroço. Grunhem, uivam, se levantam, correm atrás de seus próprios rabos. Dentre todos os exibicionismos, o assessor escolhe o último a fazer sua pergunta:

Jornaleiro #23: “Especula-se sobre um novo tipo de arte que Vossa Alteza esteja preparando. Algo nunca antes tentado. Dizem que irá se chamar 'arte genética'. Pode dar detalhes sobre isso?”

artista da VTPMP: “Ah! Afinal uma pergunta decente! Depois do domínio desenvolvido no campo da engenharia genética, eu percebi que esse era outro campo que poderia ser utilizado artisticamente. Mas com o desenvolvimento de leis rígidas nos países desenvolvidos – onde eu moro a maior parte do tempo – sobre o tema, isso ficou só como idéia por todo esse tempo. Até que recebi apoio de meu atual mecenas, acionista de uma das maiores empresas de engenharia genética atualmente – que eu não mencionarei o nome por questões de segurança.
Mas vamos ao que interessa... O conceito de escultura genética é simples: por meio da reprodução controlada de células tronco, eu vou 'colando' células de variadas funções, dando à obra o formato que eu desejo. Toda obra possui um sistema circulatório rudimentar, uma estrutura óssea básica e está relativamente 'viva'. Mas isso é apenas para incitar a dúvida de sobre 'o quê está realmente REALMENTE vivo'. Os corpos são máquinas como quaisquer outras. Basta colocar o combustível certo que elas funcionam.

Também acompanha a obra, na base de seu pedestal, um sistema de suporte de vida rudimentar, por onde é possível alimentar a escultura com injeções intravenosas de proteínas e onde seu sangue e fluídos são oxigenados e renovados. Tudo isso, é claro, foi feito aqui em nosso país, por causa daquelas leis horríveis que censuram nossa veia criativa vanguardista lá fora, nos países ditos 'desenvolvidos'. São uns conservadores de merda, isso sim! Essas obras de arte serão máquinas orgânicas que suam, mijam, cagam e excretam fluídos diversos. Com essas características, acho perfeito para colocar na sua sala de estar e exibir para seus visitantes. Qual ricaço que não entende bosta nenhuma não vai querer sua sala fedendo por causa disso?

E é claro! Pra demonstrar o quão comprometido eu estou com esse projeto, as células-tronco utilizadas foram doadas por mim mesmo. Isso quer dizer que ninguém vai conseguir falsificar, pois todas as obras possuem o meu DNA. Não que exista uma obra 'original', pois o original é meu próprio código genético. Logo, isso é a reprodutibilidade técnica, da qual Walter Benjamin falava, levada ao extremo. Mas é o sonho de todo artista que preza por direitos autorais. Uma obra reprodutível que não pode ser falsificada."

A coletiva de imprensa se encerra e todos os lobinhos da matilha midiática pintam seus rostos em sincronia com uma espressão de satisfação. O artista se mantém em sua expressão genérica. Lá fora, as primeiras trovoadas se fazem ouvir. A previsão estava correta, afinal.

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