2 posts tagged “terrorismo”

Jornais. Manchetes. (des)informação e formação inativa. Na mesma madrugada toda a informação é compilada e está pronta para entreter os ávidos pelos acontecimentos:

“GRUPO ATACA COLETIVA DE IMPRENSA DE ARTISTA POLÊMICO / POLÍCIA INICIA INVESTIGAÇÕES SOBRE A MORTE DO ARTISTA / QUEM ASSASSINOU O ARTISTA DE VANGUARDA? / ARTE-ATIVISMO OU ARTE-TERRORISMO? VÍDEO GRAVADO PELO GRUPO SE ESPALHA PELAS REDES DE INFORMAÇÃO / blablablablabla...”

O rosto enorme e enrugado e branco do artista aparece em terminais nas salas, nas praças, nas calçadas, nos dispositivos portáteis de informação, nos ônibus, nos painéis publicitários, nos trens, nos carros, nas boates. Seu olhar cinzento apavorado fixado de forma vacilante no olho-câmera do espectador, como se prestes a realizar uma grande descoberta, ou como se vislumbrado algo que nunca desejaria. Os olhos variando milimetricamente o seu foco ao ritmo de nanossegundos. Num estalo mudo, os olhos perdem qualquer demonstração de vontade. O maxilar começa a esboçar um movimento de abertura para baixo. O sangue voando em slow-motion adquire formas alienígenas e tribais. A caixa craniana segue aumentado sua cirunferência, inchando, como outra existência em gestação na imagem do artista. As primeiras fissuras começam a surgir na pele, desde o alto do crânio, até a base da testa e atrás das têmporas, desenhando lentamenta uma cruz, milímetro a milímetro. Como um botão de rosa a desabrochar, as pontas das pétalas de sangue tomam seu primeiro fôlego, ainda pequenas. O sangue a desabrochar, a cabeça-botão a tornar-se flor violenta. O cálice-ósseo em constante e progressiva abertura dá espaço ao desabrochar de novas e maiores pétalas, mais altas, com vermelhos em gradação do mais denso ao mais aquoso. As feições do artista vão se perdendo em meio à beleza grotesca da flor – quanto mais flor se faz, menos lembra o artista. O cálice se abre completamente, as pétalas sangrentas se curvam, formando parábolas que dão espaço ao que realmente importa. O cerebro do artista de desaloja, se descondensa, se divide e sobe, formando pólipos de pólen nervoso. A poética do artista se manifesta pela polinização de sua massa cinzenta. Já não há mais artista, e o que se pode ver é a bela flor de sua morte.

Apresentador #02: “E vocês acabaram de assistir na íntegra ao vídeo gravado e deixado pelos arte-terroristas no local do atentado contra o artista da Vanguarda Tediosa Pela Morte do Prazer. Teve sua execução gravada ontem, durante coletiva de imprensa que era considerada um grande marco em sua carreira. Seus executores, expoentes da anti-anti-arte-sabotagem, espalharam pelo local centenas de panfletos que resenhavam a ação contra o artista. Nós trazemos o conteúdo do documento a vocês em primeira mão e sem cortes:

O grupo de arte-terrorismo e anti-anti-arte-sabotagem esclarece e explica a ação acerca do famigerado artista da VTPMP.

Acreditamos que existe potencial dentro da poética do já mencionado artista, uma certa sede de libertação violenta dentro das vidas metropolitanas em seus anexos de frustrações. Porém, tal sede de libertação privada nada é quando se torna exclusividade. A sede de um exclui a sede de outros. Logo, nossa ação é uma ação contra E a favor do infeliz que se realiza pela morte. A favor – já que usa e propaga a poética do artista da VTPMP, bem como suas práticas e técnicas e algumas de suas intenções, conferindo fama a seu nome. Contra – pois reconhece que para multiplicar o potencial de tal poética é necessária a morte do dito-cujo, além de plagiar descaradamente suas intenções artísticas e tirar a sua poética de seu controle privado e autoral.

O símbolo da flor desabrochando carrega muitas mensagens, e nos agradou desde o início. Com isso, pretendemos incitar a um questionamento sobre valores pregados aos conceitos de morte e violência. Nós matamos um artista para realizar uma peça de arte. E mataríamos muitos mais se assim fosse preciso. O artista se mata pra viver fora de si. Portanto, o fim do uso de nós nas artes nos daria mais vida, mais fôlego, mais espaço para as manifestações livres e vivas. Se o artista não morrer como imagem, certamente morrerá como corpo, antes mesmo até de seu falecimento físico – sua arte o mata antes que ele possa pensar nisso.

Sendo assim, as únicas formas de arte que hoje existem são a arte de auto-mutilação, a arte de inter-mutilação e a arte daquilo que é morto. A arte de auto-mutilação é aquela que usa como matéria prima as frustrações do artista, e suas tempestades mentais – é uma externalização de suas mágoas com a intenção inconsciente de que alguém testemunhe sua dor e desenvolva alguma identificação com tal dor. Já a arte de inter-mutilação utiliza-se da forma como o artista sente as frustrações dos outros como matéria-prima – é uma internalização das mágoas que faz germinar uma compaixão crítica pessimista, e que dessa forma se coloca como uma troca de mutilações entre o artista seu ambiente social de exploração. A arte daquilo que é morto é a arte dos materiais, que se expressa com formas inconscientes de idealismo – é uma idealização pessoal implantada, de matérias estáticas e tentativas intermináveis de causar algum movimento com limites bem estabelecidos.

Não desejamos propagar ou perpetuar tal situação, e por isso buscamos algo que tivesse o potencial da ruptura. O monopólio da violência é a única barreira que resta à nossa frente. O monopólio da violência nos coage à prática de violências de uns contra os outros. Nos compele à realização de atos contra bodes expiatórios. Nos isola, nos fragmenta e separa. O monopólio da violência espalha a violência, a tira a solidez dos atos e descondensa a violência, esconde o alvo e acaba com a pontaria. Vimos a democratização da violência no artista da VTPMP, mas uma democratização tola – uma democratização como produto. Acreditamos que a democratização verdadeira da violência é possível e necessária. A democratização da violência a irá direcionar contra o que nos violenta dia após dia e as violências serão violentadas.

Para que tal isso aconteça é preciso que a arte esteja livre para fluir, e a única peça que impede esse fluxo livre é o artista. O artista é apenas o começo da arte, e não seu fim. Quando ele se torna fim, a arte não amadurece, e as floradas murcham antes de desabrochar. O artista deve morrer. A morte do artista como desabrochar da arte. O desabrochar da arte como polinização das idéias.

Para vocês que estão nos acompanhando agora, este foi o manifesto do grupo autor do ataque contra o artista da VTPMP. Continue conosco enquando vamos a nossos comerciais.”

Publicidade: “Breve, em versão digital e com extras e comentários, o vídeo original em vários ângulos do atentado contra o artista da VTPMP. Lançamento exclusivo! Não perca--”

*clic*

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Chuva grossa temperatura em 18°C & previsão de temporal para todo o resto da madrugada. Alguns serviçais da APSP (Agência Privada de Segurança Pública) montam guarda em frente à enorme silhueta escurecida do hotel, suas linhas arquitetônicas em verticalização vertiginosa, progresso sempre acima de tudo, um cinza que se funde com o do céu.

Traiçoeiras sombras da metrópole tomam variadas formas, se aglomeram – uma formação pseudomilitar do caos em variadas cores, tudo em todos, em coreografias não ensaiadas agressivas aos olhos, todos vestindo máscaras anti-gás: Prostitutas punks seminuas, moicanos, não-depiladas com pelos tingidos e argolas pelos corpos; Transsexuais cibernéticas com aparatos orgásmicos eletrônicos, vestimentas fetichistas, corpos quase sintéticos; DJs vestindo seus sistemas-de-som, carregando samplers portáteis, sons pornográficos, dadaísmo musical sexual subliminar e som de maquinaria pesada.

Antes que os agentes privados possam esboçar qualquer reação, drogas sintéticas em aerosol – a mais recente inovação no campo dos entorpecentes – carregam o ar de sensações: ecstasy em spray, anfetaminas em inaladores, substâncias lisérgicas em grandes cilindros pressurizados. A imersão na supra-realidade entorpecida permite a aproximação do aglomerado, sob denso som industrial – motores rugindo e regendo o som de vozes orgiásticas e digitalizadas em ritmos pesados repetitivos penetrantes. Os ex-agentes, agora invadidos e penetrados por um enorme leque de desejos desconhecidos, são subjugados pelos ritmos e sensações: peles umidecidas criam seu próprio relevo em uma nova vegetação de pelos eriçados, membros eretos e contrações involuntários da uma grande variedade de músculos. Mãos querem tocar, sentir texturas, testar tecidos. Algumas prostitutas lhes removem das fardas e lhes dão um banho de lubrificante. Corpos se esfregam... os agentes deslizam suas mãos por variadas cores, pele suave de seios com mamilos cobertos, ventres com espartilhos nus ao centro, pescoços realçados por luz negra, dedos envolvidos pelo calor de orifícios úmidos. Mãos tatuadas delicadas vestindo socos-ingleses cortam o ar e atingem em cheio o rosto e o corpo de um dos agentes, que vai ao chão. Chute de calcanhar com salto-alto no ventre derruba o outro. As musas punks usam os agentes como montaria. Os açoitam e domam enquanto uma lâmina vibratória é ligada, trilhando os pescoços dos porcos quase que em câmera-lenta e fazendo seu sangue cancerígeno escorrer e borrar em contato com a água da chuva.

Os seres se movem em sua graça agressiva de animais urbanos, infectando a esterilidade dos espaços-feitos-mercadoria, pichando e grafitando paredes, chão, teto e mobiliário com slogans insurgentes, atingindo finalmente o salão de festas, onde há poucos instantes terminava a coletiva de imprensa com o artista da VTPMP: microfones em punho, tripés armados, transmissões viajando pela fibra ótica – ao vivo e em cores, tudo no mesmo lugar mas pronto pra ser empacotado e ir.

O artista da VTPMP nota a presença daquilo que seus olhos consideram uma concorrência inaceitável, uma ameaça a seu domínio midiático, um ruído em todos os sentidos e meios de expressão. A presença da pequena turba é um distúrbio semiótico inevitável:

artista da VTPMP: “Turminhas de rebeldes pseudo-vanguardistas nostálgicos por uma realidade inacessível a suas mentes sempre aparecem em minhas festas. É claro que EU me encarrego de enxotá-los com muita classe, lhes preparando uma bandeja com tudo o que tem do bom e do melhor em matéria de comes e bebes. Esses pedintes sempre aceitam quietinhos. A abundância de minha arte é irrecusável, meus caros.”

Jornaleiros: “HaHhahAhA!”

Mas a presença destoante no salão emudece as gargalhadas rapidamente. Uma das bem-equipadas transsexuais toma frente, uma de suas correntes serpenteando no ar, atinge em cheio a façe direita do artista da VTPMP, que ganha um belo e sangrento sorriso vermelho de extensão até quase sua orelha direita.

Transsexual acorrentadora: “Estamos aqui pra pegar TUDO. Mas não vamos embora satisfeitos com apenas isso. Não somos artistas e nem o pretendemos. Muito pelo contrário: cada um de nós é célula de um corpo artístico muito maior, não-individual, sem identidade egocêntrica. O artista da VTPMP não passa de uma semente de onde deve desabrochar algo maior. Nosso prazer começa em seu sangue para não mais terminar.”

A música que toca em altos brados torna a apresentação da anfitriã quase ininteligível. Logo todos envolvem as frágeis células da imprensa como anticorpos da metrópole, misturam a todos, a massa de corpos coesa, orgânica, ávida, faminta. Um estupro dominador coletivo ao-vivo simbolizando a infecção inesperada em um sistema de assepsia. A bactéria hospitalar social. Uma fagocitose em massa dos membros da imprensa, envolvidos por corpos, ácido úrico, digeridos lentamente pelo organismo anti-social, acorrentados, amarrados. Berram seus pavores parecendo quase prazerosos. As prostitutas punks riem como hienas histéricas inebriando a todos com sua sensualidade suja. O indesejável desejado – trabalhadores midiáticos senvindo de atores em frente a suas ferramentas, penetrados por membros plásticos lubrificados com cuspe, vestidos por garotas que estampam seus rostos com sorrisos vingativos e cruéis. Apenas alguns estupros, se comparados a todos os outros que eles mesmos perpetraram. A mídia – sistema-de-estupro teledirigido – provando um pouco de suas próprias práticas pela retro-via.

Os índices de audiência vão às nuvens-de-chumbo. Os editores choram de alegria o sangue derramado via-anal pelos bravos soldadinhos inocentes da mídia (tudo pelo maior furo de reportagem de todos os tempos de ontem, que será superado pelo de amanhã). Uma das prostitutas destrói uma das câmeras disposta em um tripé, pega o tripé e o reutiliza em sua própria câmera de captação em alta velocidade. Posiciona rapidamente o equipamento no centro da sala enquanto o artista é acorrentado a uma cadeira diretamente no centro do campo de visão da lente. Parece bem menos real no display. Ela ri de seu aspecto ridículo e coloca a câmera para gravar. Sua colega tira da meia uma pequena esfera cinzenta de aproximadamente 23 mm, adornada por muitos espetos – algo parecido com um ouriço high-tech. Puxa com violência o maxilar do artista da VTPMP, abrindo sua boca, e espetando com força a esfera em seu palato – o artista emite um som abafado – o rosto da garota é adornado com um jovial sorriso de satisfação enquanto envolve o rosto do artista da VTPMP com um grosso cinto de couro e o trava, movendo-se logo depois para longe.

Enquanto se confundem linhas de dunas orgânicas dispostas em tons do creme ao café e os trabalhadores da mídia têm a experiência de suas vidas, um estalo alto, agudo e dominante é emitido do artista da VTPMP. Arcos vermelhos a delinear os espaços vazios, para o alto, para os lados, todas as direções. Sua última obra de arte feita com sangue proveniente de atos violentos – abstrata, temporária, adornando alvas paredes de um salão de eventos.

A câmera de captação em alta velocidade anuncia o fim da memória com um bipe. O salão se esvazia e as sombras se desfazem. A ação não durou mais que alguns milhares de microssegundos. Quando os reforços da APSP chegam, encontram nada além de uma câmera em um tripé e panfletos, cobrindo completamente o chão & os corpos exaustos, contendo release sobre a intervenção. (O magnata da mídia queria aproveitar cada momento das câmeras ligadas: “se vocês chegarem antes do desfecho eu faço questão de cortar as cabeças de cada um de vocês!!!”)

A câmera de captação em alta velocidade anuncia o fim da memória com um bipe. Comerciais. A audiência foi alta & amanhã só vão lembrar quando aparecer nos jornais.

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